La quête du cordonnier en banlieue

Ces dernières semaines, je suis beaucoup restée chez Clément. On ne peut encore parler d’emménagement car il n’y a pour l’instant rien d’officiel, mais disons que son appartement a un gros avantage : il est à un emplacement stratégique.
En banlieue (ce n’est pas cela qui est stratégique).
A quinze minutes à pieds de mon bureau.

Or, quel Parisien ne rêve pas de pouvoir se rendre au bureau à pieds ?
Et… quel Parisien rêve de vivre en banlieue ?
Les réponses à ces deux questions sont ‘aucun’ et ‘tous’, pas forcément dans le bon ordre…

Eh oui, Clément habite en ‘proche banlieue’.
Pour nos amis Canadiens, quoi qu’on en croie, Paris est une toute petite ville – à peine deux millions d’habitants. C’est sa banlieue –huit millions- qui est étendue.
La proche banlieue pourrait être considérée comme le centre par des visiteurs venant de mégalopoles : par exemple, à Londres, elle se trouverait en zone deux du métro. Mais un Parisien qui se respecte (moi !) aura toujours du mal à franchir la barrière psychologique et physique du boulevard Périphérique. Voilà, c’est dit.

Chez Clément, à force de marcher, je me suis donc trouvée avec des chaussures aux talons abîmés.
J’ai commencé par aller chez un cordonnier à côté de mon bureau, conseillé par une collègue. Le petit homme dans sa guitoune a clouté mes talons, les rendant encore plus glissants qu’avant. Très utile.
Je suis retournée le voir, et tout ce qu’il a trouvé à faire, c’est enfoncer le clou avec un marteau ; je l’ai vu s’acharner sur mes Sergio Rossi, tétanisée. Chez moi, le soulier est sacré !
En reprenant mes esprits, je lui ai arraché mes chaussures des mains et ai exigé un remboursement. Mais ne rêvons pas, la France n’est pas les USA, et le client n’est pas roi.
J’ai quitté la boutique en fulminant, mes chaussures meurtries sous le bras.

En rentrant chez Clément, j’ai cherché sur internet d’autres cordonniers dans la ville de banlieue où se trouve mon bureau.
Le lendemain midi, j’ai essayé la première adresse. Dix petites minutes de marche le ventre vide, ça ouvre l’appétit pour la cantine ! Arrivée devant la devanture, le volet baissé m’a barré la route et un écriteau m’a informée : ‘fermeture définitive pour cause de retraite.’
Bien. Chou blanc cette fois encore.

Hier soir, en quittant le travail, j’ai voulu essayer la seconde adresse, qui se trouve entre le bureau et l’appartement de Clément.
Je suis donc partie du bureau vers 19h10, en priant pour que le commerçant soit ouvert jusqu’à 19h30.
Evidemment, jamais deux sans trois, le cordonnier fermait à 19h…
Je suis arrivée chez Clément tellement en colère que j’ai dû utiliser les grands moyens pour déstresser : bain moussant et verre de vin rouge.

Et maintenant, en tant que Parisienne, j’ai une autre bonne raison pour ne pas comprendre la banlieue : comment peut-on travailler –avec les horaires que l’on sait-, et vivre en banlieue, où tout ferme à 19h ?
Les quartiers sont tristes, et on est obligé de faire toutes ses courses le samedi –avant 19h-, et en même temps que tout le monde !